Евгения ЛАНЦБЕРГ

* * *
Как мотыльки, летящие на свет,
С проспектов листья жмутся к подворотням.
Рабочий день, похожий на субботний,
Ты — в никуда отправленный привет.

О, как унять осеннюю тоску,
Тупую боль, разбуженную наспех,
И эти листья, поднятые на смех
Колючим ветром — просто, на бегу?

Как угадать, где правда, за каким
Из поворотов красного трамвая,
Который мчится, искры выбивая,
К мирам иным и станциям иным?

Как мотылек, как бабочка, из рук
Рванет конверт осеннего покроя
Туда, где сине-серое, сырое.
И мой трамвай опишет новый круг.