Стансы минус

Виктор Некипелов Баллада о первом обыске Но что нам делать с розовой зарей      Над холодеющими небесами,        Где тишина и неземной покой?      Что делать нам с бессмертными стихами? Н.Гумилев Я ожидал их так давно, Что в час, когда пришли, Мне стало так же все равно, Как лодке на мели. Я оглядел их сверху вниз — Процессию теней: На козьих ножках — тельца крыс И хоботки свиней. Они рванулись, как на мед, На давний мой дневник... Они оставили помет На переплетах книг... Какой-то выхватив альбом, Захрюкали в углу... А я стоял, прижавшись лбом К прохладному стеклу. А я глядел на дальний бор, На три моих сосны, Я знал, что всё иное вздор, Непрошенные сны. Там, отрицая этот сброд, Лаская и даря, — Вставала из раздольных вод Пурпурная заря. И в лике пенных облаков, Прекрасны и тихи, Текли, не ведая оков, Бессмертные стихи. Не зная страха и утрат, Был легок путь в зенит... Я знал, что этот высший лад Никто не осквернит. И оглянувшись на зверье, На разоренный стол, Я, как во сне, сказал: «М

Иван Бунин * * * Настанет день — исчезну я, А в этой комнате пустой Все то же будет: стол, скамья Да образ, древний и простой. И так же будет залетать Цветная бабочка в шелку, Порхать, шуршать и трепетать По голубому потолку. И так же будет неба дно Смотреть в открытое окно, И море ровной синевой Манить в простор пустынный свой. 10.08.1916

Михаил Бару Крепко задумавшись От суеты отрешась, предаюсь размышленьям глубоким Перст указательный в недра ноздри устремив...

Леонид Саксон Мое отношение к национальному вопросу Отпущу я пейсы подлиннее, Черную ермолку – набекрень. Лапсердак потасканный евреи Принесут мне во субботний день, И пойду молиться в синагогу (Отправляться в лавку – смысла нет) Самому единственному богу, Что хоть ветхий – все-таки поэт. Буду молча слушать рог бараний, По-бараньи выкатив глаза. Затаятся в сердце семь желаний, На восьмом – покатится слеза. А под вечер, за засовом тяжким, В домике зашторенном своем Буду пересчитывать бумажки, Как и я, пропахшие старьем. И когда грядет под образами Пьяная орава мясников, Обольюсь последними слезами И пальну с обреза в дураков. Заблужусь душою в небе чистом, Не дождавшись золотого дня, И начнут писать евангелисты Про мои деянья и меня. 20.03.2000 г.

Ефим Бершин  * * * Луну зарезали под утро, в шестом часу, в канун Покрова. Как перевернутая урна, валялось небо у парома. Вороны раздирали воздух осколками ушедшей ночи, гортанно падая на воду и рассыпаясь многоточьем... Уже ничто не отделяло от наступающего снега — лишь край стола да одеяло, да женщина на фоне неба. Она под утро воскресенья явилась в снежном, ветхом платье — последней милостью осенней, последним знаком о расплате. Остановились дни и числа. Среди реки застыло судно. Шел первый снег, шел снег пречистый на мир, исполненный абсурда, на мир, где улица томилась, меняя лики на личины, где Божий гнев и Божья милость уже почти неразличимы.

Борис Пастернак Доктор Живого Со всей России сорвало крышу, и мы со всем народом очутились под открытым небом.

Александр Кушнер Осенний театр Осенний театр — это лучший на свете Театр, я люблю декорации эти, Трагедию ивы и клена люблю, И тополь как будто играет в «Макбете», И дубу сочувствую, как королю. И ярко, и горько, и пышно, и сыро. В саду замечательно ставят Шекспира, С каким замедлением падает лист, Как будто вобрал в себя боль всего мира, И я на дорожке стою, как статист. Английский театр приезжал на гастроли, Давно это было, работал я в школе, Волненье свое не забыл до сих пор. Но сад, что ни год, те же самые роли Играет не хуже, великий актер! И каждую осень печальное чувство, Счастливое чувство большого искусства Меня посещает в преддверье зимы. Да, холодно будет, и снежно, и пусто, Но дивное зрелище видели мы!

Наум Синдаловский * * * На ягодных ветвях уже ни слив, ни вишен. Осенние дожди вершат круговорот. Сороки верещат и облетают крыши В надежде отыскать приют от непогод. Осенние ветра колотятся о стены, Пытаются войти в печные жерла труб, И смахивают дым, как смахивают пену, Не расточая сил, одним дыханьем с губ. Осенний горизонт теряется в тумане, Ночные холода захватывают власть, И небо тяжело повисло над домами, Готовое вот-вот сорваться и упасть. Осенний свет звезды, как тусклый свет от лампы, Меняет лес мундир, изодранный до дыр. И мы с тобой стоим. Атланты — не атланты, Но стоит нам уйти, и сразу рухнет мир.

Игорь Губерман *** Среди мятущихся спасателей российской гордости и чести полным полно кровопускателей, мечтающих собраться вместе.