Стансы минус

* * * Как мотыльки, летящие на свет, С проспектов листья жмутся к подворотням. Рабочий день, похожий на субботний, Ты — в никуда отправленный привет. О, как унять осеннюю тоску, Тупую боль, разбуженную наспех, И эти листья, поднятые на смех Колючим ветром — просто, на бегу? Как угадать, где правда, за каким Из поворотов красного трамвая, Который мчится, искры выбивая, К мирам иным и станциям иным? Как мотылек, как бабочка, из рук Рванет конверт осеннего покроя Туда, где сине-серое, сырое. И мой трамвай опишет новый круг.

* * * Лениво колыхая бёдрами, в теоретическом шелку, красавица шагами бодрыми идёт навстречу мужику, торгующему георгинами у входа в метрополитен, куда стекают муравьиными ручьями люди перед тем, как унестись в ослепшем поезде, выныривая на другом конце многоэтажной повести, шумящей, словно полигон.

Друзья, любовь и город над рекою. Как это хрупко, если разобраться. Желали нам и счастья, и богатства. Сейчас желают мира и покоя. Я не хочу доехать до предела, Где будет самым лучшим пожеланье Поесть, и искупаться в тёплой ванне, И целый день прожить без артобстрела. Киев. 7.03.2014

Харитон Волобуев По улицам ходят Серые звери. Их спрашиваешь: "Кто?" Они отвечают: "ТЫ!" И очень сложно проверить.

Незабвенный и очень современный А.С. Пушкин ТЕЛЕГА ЖИЗНИ Хоть тяжело подчас в ней бремя, Телега на ходу легка; Ямщик лихой, седое время, Везет, не слезет с облучка. С утра садимся мы в телегу; Мы рады голову сломать И, презирая лень и негу, Кричим: пошел!.... Но в полдень нет уж той отваги; Порастрясло нас; нам страшней И косогоры и овраги; Кричим: полегче, дуралей! Катит по-прежнему телега; Под вечер мы привыкли к ней И, дремля, едем до ночлега — А время гонит лошадей.

Алексей Сомов ЗИМНИЕ  КВАРТИРЫ Выпадает меченая карта. Выпадает срок уплаты долга. Выпадает супермен из кадра. Выпадает снег. Уже - надолго, чуть не навсегда. Опустим шторы и в буржуйку хвороста подкинем. За порогом - вход в пустую штольню, а под стрехами - гнездо валькирий. Так, нутром предчувствуя период ледниковый, устрашась полярных холодов, судачат сибариты- мамонты: а вправду, не пора ли к Господу на зимние квартиры, в голубые гибельные толщи? Что кому - а нам с лихвой хватило нежности - и ненависти тоже. Ныне существуем по законам времени военного - а значит, сколько ни шатайся по знакомым - не застанешь никого из наших. Да и ваших нет - ушли в разведку, в андеграунд, к полуденному бесу, попадая пальцами в розетку при очередной попытке к бегству. Что ж, махнемся судьбами и снами, овладеем межпланетным сленгом. Все, что было с вами-с ними-с нами, станет снегом-снегом-снегом-снегом. Потому что снег дороже боли, потому чт

Пошли, Господи, благословение Твое на президента всея Руси Владимира Владимировича, его супругу и чад. В 2000 году "поэтесса" Вера Рыбникова опубликовала свои стихи "На вступление в должность нового президента России Владимира Путина". Шедевр полностью

В кармане моём денег нет ни гроша, Хватает только на «дошик». Придётся коту объяснить, что лапша — pic.twitter.com/u4Qx20OxHj — Вижу рифмы (@StatusyOk) 13 июля 2018 г.

Кинчев  Константин Осеннее  солнце Смотри, как август падает с яблонь Это жатва. Это сентябрь. Омытый дождем берег птицами отпет. Из вереницы траурных дат этот день, Только этот день плачет… Смотри, как ветры Собирают в стаи самых усталых, Как поднимают и кружат над распятьем листья. Смотри, как лес полыхает и медленно гаснет. Это сентябрь. Осеннее солнце - гибель - сюрреалист. Осеннее солнце - жатва. Осеннее солнце листьями падает вниз. Весна будет когда - нибудь завтра. Смотри, как кровью дурманит болота кикимора-клюква. Как ведьмы-вороны тревожат День Вознесенья. Смотри, как в саван туман наряжает озера, Как стелет звезды по самой воде поднебесье. Смотри, как ветви и тени деревьев ложатся на травы. Как кружит души над куполами стон Благовеста. Как поминают вином и хлебом, как провожают Лето…

Читаемый и уважаемый Красный Сион, который, по его признанию, очень любит хорошие стихи,  в одном из опубликованных сегодня постов пишет о социологических  опросах, проведенных в 1981 и 1991 годах об отношении к Д. Сахарову.  «Стансы Минус»  –  канал исключительно поэтический, но поэты в нашей стране… ну,  сами знаете, кто.  И вот, сегодня с пыльной книжной полки, да прямо в  Telegram, стихи из дневника Яна Сатуновского, возникшие под влиянием прослушивания одной известной вражеской радиоволны. ЯН САТУНОВСКИЙ * * * Опять чего-то гомонят из-за границы — какой-то Сахаров, какой-то Солженицын. Пустые хлопоты, напрасные заботы, нам не до Сахарова, не до «Свободы». Ломаные мостовые, кривоулочки пустые, домики со ставнями наружу, вашей тишины я не нарушу. 9 сент 73, Днепропетровск

Некто в розовых колготах Спал с улыбкой Гуинплена. Черный томик Элиота Соскользнул с его колена. Книгу я читал, и мысли Пробивали толщу лба. Только жаль, что по-английски Непонятно ни хрена. 1998

Звучала музыка. Я слушал и орал. Бросался на динамики, рыдая. Заполз под стол. И бил себя ногами по зубам, Как пианист по клавишам рояля. Остатками волос По комнате бросал, Грыз ножку стула, а затем притих. Как, всё-таки красиво сочинял Великий композитор Эдвард Григ! 1988

*** Играли пьесу на снегу, Как в жизнь,  играючи, играли, Без оглушительной морали, И умирали на снегу, И снегом щеки оттирали. Сквозь нас шагали декабри, Треща морозом новой эры, И над заснеженным партером Скрипели сосны - фонари, Внимая юному Мольеру. А он парил, Икар зимы, Слегка касаясь рамок правил, И публикой бескрылой правил... А публикою были мы.

⚒   На выделение 642 млн рэ из бюджета на ремонт купола Капитолия в Гаване.            Россия покроет золотом за 642 млн бюджетных рублей купол Капитолия в Гаване, столице дружественной нам Кубы. По сравнению с более $30 млрд списанных Россией кубинских долгов перед нашей страной это сущие мелочи pic.twitter.com/pUGJacjo7M — OpenEconomy (@OpenEconomyNews) August 16, 2018

Песни о деньгах 1990 ***   в стране у нас имеется множество недостатков я их перечислю без всякого порядка   слишком жарко летом слишком мокро зимой слишком много евреев на земле святой слишком много соли в нашем мертвом море в нашем живом народе слишком много горя   слишком много тяжких воспоминаний слишком много уродливых зданий слишком много скверных художников слишком много безбожников слишком много ревнителей торы слишком нелепая у них одежда и головные уборы слишком много грязи в воде слишком много химии в еде и много слишком много всяческих налогов   слишком много несмешных анекдотов слишком много непуганых идиотов слишком много адвокатов и врачей слишком много скорохватов и рвачей слишком много больных на каждого врача слишком много фраеров на каждого рвача слишком много пузатых и лысых слишком много комитетов и комиссий слишком много национал-экстремистов и розовых пацифистов слишком много незамужних женщин слишком много заунывных песе

Мы с тобой не сказали ни слова О погоде: дожди в феврале, Снег больной, да и тот разворован, А остатки - как сор на столе. И о нашем нестойком здоровье Не нашли, что друг другу сказать, Нам и насморк и кашель не внове, То придут, то исчезнут опять. Шумный поезд метро, расставанье, Остановка внезапным толчком: Это не было, впрочем, свиданьем - Я с тобою, увы, незнаком.

I Моя Матильда, лучик на ковре! Окно наружу с видом на обои! Когда господь любил бы нас обоих, Он нас убил бы в этом январе!   Моя Матильда, в крошечном уме Таких, как ты, никчемных и невинных, Останки наших песен лебединых Блуждают, как котята, в полутьме, -   Невидны глазу, за шажком шажок, - Пока не растворятся в скуке ленной Твоей души, — конечно, несравненной- Конечно, несравненной, мой дружок.   II   Моя Матильда, бог наш подле нас, - Он между нами, здесь, на нашем ложе. Я знаю, что завидовать негоже. Тебя лаская, он в который раз   Напоминает мне, что вездесущ, Что мы под ним (как ты сейчас — буквально), Что все ему известно досконально, И он один — хозяин райских кущ.   Твой каждый вздох, Матильда, каждый жест Так сладостны, что мне, поджав колени, Осталось лишь смотреть на ваши тени, Расплесканные пятнами окрест.   III   Моя Матильда, славный хомячок! Проснувшись, ты лежишь, прикрывши глазки, Покорно ждя моей привычной ласки, Мне подс

* * * Я иду к востоку Без стыда и гнева. Все идут к истокам, Ну а я налево. Все идут к вершинам. Все идут к анналам. Женщины – к мужчинам. Авторы — к журналам. Гении к почету, Пьяницы к соседям, Счетовод к отчету, Машенька к медведям. Бездари — к карьере, Скульпторы — к граниту, Моцарты — к Сальери, Гумберты — к Лолитам Кто же дал мне право, Как праматерь Ева, Не идти направо, А идти налево? 

СТИХИ УЧИТЕЛЯ МАТЕМАТИКИ, НАПИСАННЫЕ ВО ВРЕМЯ ПРОВЕДЕНИЯ КОНТРОЛЬНЫХ РАБОТ КОНТРОЛЬНАЯ РАБОТА №1 А.Кушнеру Падают доски... Идет общешкольный ремонт. Он затянулся, как подобает ремонту. Я засыпаю во время контрольных работ, но подавляю, как подобает, зевоту... Падают листья... В класс залетает, кружась, несколько реплик прораба откуда-то сверху. Школы и жизни осуществляется связь. В третьей задаче не забывайте проверку. Осень в России... В четвертой задаче чертеж необходим, и говоря откровенно, выйдешь из школы – Бог знает, куда забредешь в хрестоматийной листве по колено. В пятой задаче пункт А очевидней, чем Б... Разве отыщешь ответ на таком листопаде, если доказано, что равносильна судьбе осень в России... Звонок. Соберите тетради. 1981